Attraversando

E' metà mattina e sono ferma in auto al lato della strada. E' una strada secondaria e stretta, i due marciapiedi sono poco distanti e un po' sconnessi. Dai lati opposti partono due donne per attraversare. Non ci sono auto e difficilmente ne passeranno. Una delle due è giovane, vestita di scuro e piuttosto elegante. I passi sono sicuri, falcate decise e rapide. Con movimenti fluidi attraversa in pochi secondi, mentre il viso resta immobile, privo di espressioni e di sguardi. E' persa nei suoi pensieri, presa dalla fretta di cose da fare. Nello stesso istante e dal marciapiede opposto, parte una signora anziana. Ha un soprabito grigio chiaro, i capelli bianchi spettinati e sulla pelle del viso si legge una storia fatta di capillari violacei. Si aiuta con un grosso bastone e cammina con la schiena piegata da un lato. A piccoli passi lenti, malfermi, incrocia la donna giovane che la sfiora appena. Lei, però, si guarda intorno. Si ferma un attimo, guarda alla sua destra una siepe di un rosso brillante e autunnale. Vede me, seduta in macchina, e pur non avendomi mai vista mi sorride. Riprende il suo passo lento, misurato, insieme alla piccola borsa della spesa dalla quale spunta un sedano, immancabile bottino di pensionati e madri. Nel frattempo la giovane donna è già sparita. L'effetto è stato quello di un mantello nero in rapido movimento, un fotogramma rubato. 

E una sensazione che mi resta negli occhi: una giovane vita che non ha tempo per guardare e una vita antica che apprezza anche le piccole cose.